Salut, tudo certinho por aí?
Já imaginou quando o amor passa dos limites e vira obsessão? Daquelas histórias em que as pessoas perdem totalmente o controle?
É exatamente esse o clima de Amour Toxique, meu novo e-book em francês.
A história começa com a morte de um médico famoso encontrado no próprio consultório. Suicídio? Assassinato? As coisas vão ficando cada vez mais estranhas conforme a trama avança.
O e-book está disponível por R$10,01 e vem com tradução em português ao lado do texto em francês. Você também recebe o áudio gravado por uma locutora nativa francesa, em uma velocidade mais tranquila, ótima para perceber melhor a pronúncia e treinar a compréhension orale.
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Mas hoje resolvi liberar o primeiro capítulo aqui para você conhecer a história antes de mergulhar no restante.
Bons estudos!
AMOUR TOXIQUE
CHAPITRE 1 – LE DOCTEUR
J’ai rencontré le Dr Jacques Delaunay en août. C’était un samedi après-midi. J’étais à une soirée à Lyon, chez mon amie Julie Kaplan.
Nous étions dans le jardin, et il faisait lourd. Il fait toujours lourd l’été à Lyon. C’était une bonne fête. Il y avait environ 50 personnes, des verres et de la bonne cuisine.
J’ai fait le tour du jardin et j’ai discuté avec les invités. J’ai pris un verre, goûté quelques amuse-bouches. Et puis, j’ai rencontré Jacques Delaunay.
« Salut », dit-il. Il avait les cheveux noirs et les yeux bleus. « Je m’appelle Jacques. Jacques Delaunay. »
« Salut », répondis-je. « Moi, c’est Flo. Flo Martin. »
Nous avons discuté un peu. Il m’a dit qu’il était médecin et qu’il travaillait aux Hospices Civils de Lyon.
« Et vous ? », me demanda-t-il.
« Je suis lieutenante de police », dis-je, « au commissariat central de Lyon. »
« Oh, une flic », dit-il avec un sourire. Il avait les dents très blanches. Je lui ai rendu son sourire.
« Ouais », dis-je, « une flic ».
« Et elle est où, votre voiture de patrouille ? », demanda-t-il.
« C’est ma voiture, juste là-bas », répondis-je.
« La Citroën DS rouge de 1967 ? Une DS 67 ? C’est une voiture magnifique », dit-il. « J’adore les vieilles Citroën. »
On a encore parlé un peu de voitures.
« Bon », dit-il. « Maintenant, parlez-moi un peu plus de vous. »
« Eh bien », dis-je, « mon prénom, c’est, euh, Félicité. » J’ai ri.
« Félicité ? »
« Oui », dis-je. « Mon père adorait ça, mais s’il vous plaît, appelez-moi Flo. »
Nous avons discuté encore un instant. Après quelques minutes, il dit :
« Bon, je vais y aller, Flo. Est-ce qu’on peut se revoir à l’occasion ? »
Il sourit à nouveau. Il avait un sourire magnifique. J’ai souri aussi.
« D’accord, ça marche », dis-je en lui donnant mon numéro.
Il sortit lentement du jardin et je le regardai s’éloigner. Grand et ténébreux.
« Pas mal », pensai-je.
Plus tard, après la fête, j’ai parlé de Delaunay avec Julie.
« Parle-moi du docteur », dis-je.
« Jacques Delaunay ? » Julie me regarda. « C’est un excellent médecin. Tous les gens aisés vont le voir. Tu sais, les acteurs, les sportifs… C’est une pointure à l’hôpital. »
Julie est médecin elle aussi, au même hôpital universitaire.
« Oh, une célébrité, donc », dis-je. « En général, je n’aime pas trop les gens célèbres. »
Julie me plongea son regard dans les yeux.
« Oh, arrête un peu, Lieutenante Martin, dit-elle. « Il te plaît ! Je t’ai vue avec lui. Toutes les femmes l’adorent. »
Le lundi suivant, Jacques Delaunay m’a téléphoné.
« Je voudrais vous parler de quelque chose », dit-il. « Ça vous dit un café ? »
« Bien sûr », répondis-je.
« Vendredi ? À onze heures, au café Le Chat Noir, rue de la République ? »
« D’accord », dis-je. « À vendredi. »
Mais je n’ai jamais revu Jacques Delaunay.
Le mercredi, mon patron, Léo Cohen, le commissaire divisionnaire de Lyon, m’appela dans son bureau.
« Mort ? », dis-je.
« Jacques Delaunay. Vous le connaissiez ? »
« Pas très bien », répondis-je. « Je l’ai rencontré à une soirée il y a quatre jours. »
« Oh », fit Cohen. « Eh bien, maintenant, il est mort. »
« Comment ? », demandai-je. « C’est arrivé à l’hôpital ? »
Cohen se tenait près de son bureau, des dossiers à la main. C’était un homme maigre qui travaillait trop. Il ne s’asseyait jamais.
« Non », dit Léo. « Il est mort dans son cabinet en centre-ville. Reno est déjà sur place. »
Reno, c’était Danny Reno, un inspecteur du commissariat.
« Il pense que Delaunay s’est suicidé. »
« Suicidé ? »
Je sentis un froid m’envahir.
« C’est ce que pense Reno », dit Léo.
« Mais Delaunay m’a appelée lundi, Léo », dis-je. « Il voulait me parler de quelque chose. »
« Ce vendredi ? Un homme qui veut mettre fin à ses jours ne fait pas de projets pour le vendredi. »
« Eh bien, Reno dit qu’il est mort et qu’il a une arme à la main », dit-il. « Reno vous attend. Allez voir ça. Le cabinet est au 12 rue Édouard Herriot. »
Je regardai ma montre. Il était neuf heures. Je pris mes clés de voiture et mon arme, et je montai dans ma DS rouge. Je pris la direction du cabinet de Delaunay, rue Herriot.
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